industrijski gotik

Sunce pricvrljilo,
škiljim iza muzgave šoferšajbe,
gdje su sad cigančad
da plaču vizire,
kad su već brisači izbibali svoje.

Ovo nije udes,
niti su ljudi samljeveni
između vrata i prozora.
Ovo dijaspora trese tle,
stranjskim tablama.

Vajber mi trti,
poluinformacije bez instrukcija.
Taman što se popeh na planinu,
valja mi sići između vrata i prozora.

Oluja se koluha,
saobraćaj se razrijedio,
trotoar je moja invalidnina,
prozorče na kipu,
cuclam okus svoga ajkosa.

Ovaj put je kedi,
brza transakcija.
Kući nosim milke,
a nisam dijaspora.